20.9.10
4.9.10
1.9.10
Desconsolada en medio de un mundo vacío donde imperaba el miedo, se quedó allí sentada, con los ojos demasiado secos y doloridos para el llanto, pero sintiendo un frío tan gélido como si tuviera una capa de hielo adherida a la carne. Miraba a su alrededor sin ver nada. El horror que acecha en la paz del mediodía, cuando los árboles se yerguen inmóviles iluminados por un resplandor artificial, reinaba a su alrededor. Sentía su presencia delante y detrás de ella. Más allá de aquel silencio furtivo, justo en sus márgenes, discurrían aquellos seres de otro mundo. Pero ella era incapaz de percibirlos.
28.8.10
24.8.10
22.8.10
18.8.10
Para no ser esclavo de una única morada, para no ser esclavo de sí mismo, Aviábalos aceleraba el paso en busca ya no de la felicidad sino de la calma. Así avanzaba por la calle que conducía a su condena.
Oh Aviábalos, con la mayor inconsciencia marchas hacia el constante peligro de estar situado en alguna parte.
Sólo eres un efímero pasajero sin destino,
Por una calle casi sin nombre en una ciudad a la que sólo queda el nombre.
Oh ciudad bella como el aburrimiento, agotada para el asombro,
Que manejas asiduamente las maravillas de la mentira,
Ciudad que ocultas un vacío en el lugar donde se guardan los secretos,
Pero que resultas madre esplendorosa para tus hijos
Siempre que llenen de monedas el tragamonedas, siempre que tengan un tragamonedas propio.
Mediante un exquisito sistema de exasperación
Se logra la leviatación de la pena, la conversión del hambre en canto, la mutación de las lágrimas en llamas
Hechos todos que no se explican sólo porque vivimos entre milagros.
Ése es el momento en que Aviábalos llega fatigado al final de la calle,
Donde nuevamente tropieza con el espejo,
Y allí le pregunta a su imágen si es inocente o bribón.
Te lo diré yo, Aviábalos, te lo diré con una sonrisa rechinante,
Te diré que eres como todo el mundo, bastante impostor y bribón,
Aunque simules sentir piedad por los miserables,
Te diré que no eres importante, sólo eres nada,
Pero que al ser nada estás en la mejor disposición para llegar a ser todo.
Oh, Aviábalos, en voz mucho mas baja te diré,
Que tu verdadero secreto está encerrado en tu mano derecha,
La que siempre llevas apretada y se mueve
Acompasadamente cuando marchas.
Si abres esa mano encontrarás una cosa muy pequeña, algo de lo que nunca podrás desprenderte,
Y al examinarla de cerca reconocerás en ella una forma perfecta,
Una forma indómita, inmaterial y concreta,
La forma única que condensa
Tu infinita y personal soledad.
Oh Aviábalos, con la mayor inconsciencia marchas hacia el constante peligro de estar situado en alguna parte.
Sólo eres un efímero pasajero sin destino,
Por una calle casi sin nombre en una ciudad a la que sólo queda el nombre.
Oh ciudad bella como el aburrimiento, agotada para el asombro,
Que manejas asiduamente las maravillas de la mentira,
Ciudad que ocultas un vacío en el lugar donde se guardan los secretos,
Pero que resultas madre esplendorosa para tus hijos
Siempre que llenen de monedas el tragamonedas, siempre que tengan un tragamonedas propio.
Mediante un exquisito sistema de exasperación
Se logra la leviatación de la pena, la conversión del hambre en canto, la mutación de las lágrimas en llamas
Hechos todos que no se explican sólo porque vivimos entre milagros.
Ése es el momento en que Aviábalos llega fatigado al final de la calle,
Donde nuevamente tropieza con el espejo,
Y allí le pregunta a su imágen si es inocente o bribón.
Te lo diré yo, Aviábalos, te lo diré con una sonrisa rechinante,
Te diré que eres como todo el mundo, bastante impostor y bribón,
Aunque simules sentir piedad por los miserables,
Te diré que no eres importante, sólo eres nada,
Pero que al ser nada estás en la mejor disposición para llegar a ser todo.
Oh, Aviábalos, en voz mucho mas baja te diré,
Que tu verdadero secreto está encerrado en tu mano derecha,
La que siempre llevas apretada y se mueve
Acompasadamente cuando marchas.
Si abres esa mano encontrarás una cosa muy pequeña, algo de lo que nunca podrás desprenderte,
Y al examinarla de cerca reconocerás en ella una forma perfecta,
Una forma indómita, inmaterial y concreta,
La forma única que condensa
Tu infinita y personal soledad.
ALDO PELLEGRINI
16.8.10
12.8.10
"Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad".
9.8.10
8.8.10
nocturno
Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más
solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote
hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los
patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las
mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se afixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles
para que tuviéran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a
veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas,
tiene algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el
lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura
comparable a la de acariciar algo que duerme.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más
solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote
hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los
patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las
mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se afixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles
para que tuviéran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a
veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas,
tiene algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el
lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura
comparable a la de acariciar algo que duerme.
28.7.10
26.7.10
Ser lírico
¿Por qué no podemos permanecer encerrados en nosotros mismos? ¿Por qué buscamos la expresión y la forma intentando vaciarnos de todo contenido, aspirando a organizar un proceso caótico y rebelde? ¿No sería más fecundo abandonarnos a nuestra fluidez interior, sin ningún afán de objetivación, limitándonos a gozar de todas nuestras agitaciones íntimas? Experiencias múltiples y diferenciadas se fusionarían así para engendrar una efervescencia extraordinariamente fecunda, semejante a un seísmo o a un paroxismo musical. Hallarse repleto de uno mismo, no en el sentido del orgullo sino de la riqueza interior, estar obsesionado por una infinitud íntima y una tensión extrema: en eso consiste vivir intensamente, hasta sentirse morir de vivir. Tan raro es ese sentimiento, y tan extraño, que deberíamos vivirlo gritando. Yo siento que debería morir de vivir y me pregunto si tiene sentido buscarle una explicación a este sentimiento. Cuando el pasado del alma palpita en nosotros con una tensión infinita, cuando una presencia total actualiza experiencias soterradas y un ritmo pierde su equilibrio y su uniformidad, entonces la muerte nos arranca de las cimas de la vida, sin que experimentemos ante ella ese terror que nos acompaña cuando nos obsesiona dolorosamente. Sentimiento análogo al que experimentan los amantes cuando, en el súmmun de su dicha, surge ante ellos, fugitiva pero intensamente, la imagen de la muerte, o cuando, en los momentos de incertidumbre, emerge, en un amor naciente, el presentimiento del final o del abandono.
Demasiado raras son las personas que pueden soportar tales experiencias hasta el fin. Siempre es peligroso refrenar una energía explosiva, pues puede llegar el momento en que deje de poseerse la fuerza para dominarla. El desmoronamiento será originado entonces por una plétora. Existen estado y obsesiones con los que no se puede vivir. La salvación, ¿no podría consistir en confesarlos? Conservadas en la conciencia, la experiencia terrible y la obsesión terrorífica por la muerte conducen a la devastación. Hablando de la muerte salvamos algo de nosotros mismos, y sin embargo algo se extingue en el ser. El lirismo representa una fuerza de dispersión de la subjetividad, pues indica en el individuo una efervescencia incoercible que aspira sin cesar a la expresión. Esa necesidad de exteriorización es tanto más urgente cuanto más interior, profundo y concentrado es el lirismo.¿Por qué el hombre se vuelve lírico durante el sufrimiento y el amor? Porque esos dos estados, a pesar de que son diferentes por su naturaleza y su orientación, surgen de las profundidades del ser, del centro sustancial de la subjetividad, en cierto sentido. Nos volvemos líricos cuando la vida en nuestro interior palpita con un ritmo esencial. Lo que deúnico y específico poseemos se realiza de una manera tan expresiva que lo individual se eleva a nivel de lo universal. Las experiencias subjetivas más profundas son así mismo las más universales, por la simple razón de que alcanzan el fondo original de la vida. La verdadera interiorización conduce a una universalidad inaccesible para aquellos seres que no sobrepasan lo inesencial y que consideran el lirismo como un fenómeno interior, como el producto de una inconsistencia espiritual, cuando, en realidad, los recursos líricos de la subjetividad son la prueba de una gran profundidad interior.
Algunas personas son líricas únicamente en los momentos decisivos de su existencia; otras sólo en el instante de la agonía, cuando todo el pasado se actualiza y se precipita sobre ellos como un torrente. Pero en la mayoría de los casos la explosión lírica surge tras experiencias esenciales, cuando la agitación del fondo íntimo del ser alcanza su paroxismo. De esa manera, seres propensos a la objetividad y a la impersonalidad, ajenos tanto a sí mismos como a las realidades profundas, cuando se hallan presos del amor, experimentan un sentimiento que moviliza todas sus facultades personales. El hecho de que casi todo el mundo escriba poesía cuando está enamorado prueba bien que el pensamiento conceptual no basta para expresar la infinitud interior; sólo una materia fluida e irracional es capaz de ofrecer al lirismo una objetivación apropiada. Ignorando tanto lo que ocultamos en nosotros mismos como lo que oculta el mundo, somos súbitamente víctimas de la experiencia del sufrimiento y transportados a una región extraordinariamente compleja, de una vertiginosa subjetividad. El lirismo del sufrimiento lleva a cabo una purificación interior en la cual las llagas no son ya simples manifestaciones externas sin implicaciones profundas, sino que forman parte de la sustancia misma del ser. Existe un canto de la sangre, de la carne y de los nervios. De ahí que casi todas las enfermedades tengan propiedades líricas. Sólo quienes perseveran en una insensibilidad escandalosa permanecen indiferentes frente a la enfermedad, la cual produce siempre un ahondamiento íntimo.
Sólo se vuelve uno realmente lírico tras un profundo trastorno orgánico. El lirismo accidental procede de causas exteriores y desaparece con ellos. Sin una pizca de locura el lirismo es imposible. Resulta significativo que las psicosis se caractericen en su comienzo por una fase lírica en la que las barreras y los obstáculos se vienen abajo para dar paso a una ebriedad interior de una pasmosa fecundidad. Así se explica la productividad poética de las psicosis nacientes. ¿Sería la locura un paroxismo del lirismo? Pero limitémonos a escribir el elogio del segundo para evitar escribir de nuevo el de la primera. El estado lírico trasciende las formas y los sistemas: una fluidez, un flujo internos mezclan, en un mismo movimiento, como en una convergencia ideal, todos los elementos de la vida del espíritu para crear un ritmo intenso y perfecto.Comparado con el refinamiento de una cultura anquilosada que, prisionera de los límites y de las formas, disfraza todas las cosas, el lirismo es una expresión bárbara: su verdadero valor consiste, precisamente, en no ser más que sangre, sinceridad y llamas.
Demasiado raras son las personas que pueden soportar tales experiencias hasta el fin. Siempre es peligroso refrenar una energía explosiva, pues puede llegar el momento en que deje de poseerse la fuerza para dominarla. El desmoronamiento será originado entonces por una plétora. Existen estado y obsesiones con los que no se puede vivir. La salvación, ¿no podría consistir en confesarlos? Conservadas en la conciencia, la experiencia terrible y la obsesión terrorífica por la muerte conducen a la devastación. Hablando de la muerte salvamos algo de nosotros mismos, y sin embargo algo se extingue en el ser. El lirismo representa una fuerza de dispersión de la subjetividad, pues indica en el individuo una efervescencia incoercible que aspira sin cesar a la expresión. Esa necesidad de exteriorización es tanto más urgente cuanto más interior, profundo y concentrado es el lirismo.¿Por qué el hombre se vuelve lírico durante el sufrimiento y el amor? Porque esos dos estados, a pesar de que son diferentes por su naturaleza y su orientación, surgen de las profundidades del ser, del centro sustancial de la subjetividad, en cierto sentido. Nos volvemos líricos cuando la vida en nuestro interior palpita con un ritmo esencial. Lo que deúnico y específico poseemos se realiza de una manera tan expresiva que lo individual se eleva a nivel de lo universal. Las experiencias subjetivas más profundas son así mismo las más universales, por la simple razón de que alcanzan el fondo original de la vida. La verdadera interiorización conduce a una universalidad inaccesible para aquellos seres que no sobrepasan lo inesencial y que consideran el lirismo como un fenómeno interior, como el producto de una inconsistencia espiritual, cuando, en realidad, los recursos líricos de la subjetividad son la prueba de una gran profundidad interior.
Algunas personas son líricas únicamente en los momentos decisivos de su existencia; otras sólo en el instante de la agonía, cuando todo el pasado se actualiza y se precipita sobre ellos como un torrente. Pero en la mayoría de los casos la explosión lírica surge tras experiencias esenciales, cuando la agitación del fondo íntimo del ser alcanza su paroxismo. De esa manera, seres propensos a la objetividad y a la impersonalidad, ajenos tanto a sí mismos como a las realidades profundas, cuando se hallan presos del amor, experimentan un sentimiento que moviliza todas sus facultades personales. El hecho de que casi todo el mundo escriba poesía cuando está enamorado prueba bien que el pensamiento conceptual no basta para expresar la infinitud interior; sólo una materia fluida e irracional es capaz de ofrecer al lirismo una objetivación apropiada. Ignorando tanto lo que ocultamos en nosotros mismos como lo que oculta el mundo, somos súbitamente víctimas de la experiencia del sufrimiento y transportados a una región extraordinariamente compleja, de una vertiginosa subjetividad. El lirismo del sufrimiento lleva a cabo una purificación interior en la cual las llagas no son ya simples manifestaciones externas sin implicaciones profundas, sino que forman parte de la sustancia misma del ser. Existe un canto de la sangre, de la carne y de los nervios. De ahí que casi todas las enfermedades tengan propiedades líricas. Sólo quienes perseveran en una insensibilidad escandalosa permanecen indiferentes frente a la enfermedad, la cual produce siempre un ahondamiento íntimo.
Sólo se vuelve uno realmente lírico tras un profundo trastorno orgánico. El lirismo accidental procede de causas exteriores y desaparece con ellos. Sin una pizca de locura el lirismo es imposible. Resulta significativo que las psicosis se caractericen en su comienzo por una fase lírica en la que las barreras y los obstáculos se vienen abajo para dar paso a una ebriedad interior de una pasmosa fecundidad. Así se explica la productividad poética de las psicosis nacientes. ¿Sería la locura un paroxismo del lirismo? Pero limitémonos a escribir el elogio del segundo para evitar escribir de nuevo el de la primera. El estado lírico trasciende las formas y los sistemas: una fluidez, un flujo internos mezclan, en un mismo movimiento, como en una convergencia ideal, todos los elementos de la vida del espíritu para crear un ritmo intenso y perfecto.Comparado con el refinamiento de una cultura anquilosada que, prisionera de los límites y de las formas, disfraza todas las cosas, el lirismo es una expresión bárbara: su verdadero valor consiste, precisamente, en no ser más que sangre, sinceridad y llamas.
mayo
aun recuerdo
el sabor y la frescura
de tus lágrimas
al caminar
todavía
siento tus pasos
acompañándome
acompañándote
silencios
suspiros
recorren cada noche
mi almohada
el sabor y la frescura
de tus lágrimas
al caminar
todavía
siento tus pasos
acompañándome
acompañándote
silencios
suspiros
recorren cada noche
mi almohada
23.7.10
4.58 a.m.
la noche tan tranquila, tan dentro mío
me ahogué en llanto, en vacíos.
no creí que la playa estaría tan iluminada
yo quería mas oscuridad...
busqué, te busqué
susurre mi pasado y entre suspiros me di cuenta
que prefiero
el silencio
a estas vagas palabras.
llevé mi almohada para abrazar algo,
para golpear lo mismo que cada noche
el ruido del mar intentó cubrir
mis gritos, mi llanto, mi cuerpo
aún dentro mío
resonaban
tus palabras
nada
quise desaparecer
quise que alguien me encontrara
quise odiarte
la noche tan tranquila, tan dentro mío
me ahogué en llanto, en vacíos.
no creí que la playa estaría tan iluminada
yo quería mas oscuridad...
busqué, te busqué
susurre mi pasado y entre suspiros me di cuenta
que prefiero
el silencio
a estas vagas palabras.
llevé mi almohada para abrazar algo,
para golpear lo mismo que cada noche
el ruido del mar intentó cubrir
mis gritos, mi llanto, mi cuerpo
aún dentro mío
resonaban
tus palabras
nada
quise desaparecer
quise que alguien me encontrara
quise odiarte
27.6.10
¿Crees que no lo entiendo?
El sueño imposible de ser.
No de parecer, sino de ser.
Consciente en cada momento.
Vigilante.
Al mismo tiempo,
el abismo
entre lo que eres para los otros y para ti misma,
el sentimiento de vértigo y el deseo constante de,
al menos, estar expuesta,
de ser analizada,diseccionada,
quizás incluso aniquilada.
Cada palabra una mentira,
cada gesto una falsedad,
cada sonrisa una mueca.
El sueño imposible de ser.
No de parecer, sino de ser.
Consciente en cada momento.
Vigilante.
Al mismo tiempo,
el abismo
entre lo que eres para los otros y para ti misma,
el sentimiento de vértigo y el deseo constante de,
al menos, estar expuesta,
de ser analizada,diseccionada,
quizás incluso aniquilada.
Cada palabra una mentira,
cada gesto una falsedad,
cada sonrisa una mueca.
18.6.10
15.6.10
abro los ojos y caen tormentas grises sobre mi,
el silencio me empuja al vacío.
despierto y todo es predecible y ordenado,
aquí no habrá bailes ni risas.
los postes de luz siguen alineados
la soledad domina este espacio
el cemento sigue reprimiendo las raíces
el camino esta señalado
y
yo
continúo
inmóvil.
tan sólo
otro objeto.
_
bajo unas estrellas que no quieren verme
calles vacías
falsa iluminación
me pregunto
¿qué es la nada?
el silencio me empuja al vacío.
despierto y todo es predecible y ordenado,
aquí no habrá bailes ni risas.
los postes de luz siguen alineados
la soledad domina este espacio
el cemento sigue reprimiendo las raíces
el camino esta señalado
y
yo
continúo
inmóvil.
tan sólo
otro objeto.
_
bajo unas estrellas que no quieren verme
calles vacías
falsa iluminación
me pregunto
¿qué es la nada?
13.6.10
la soledad puede ser tortuosa, puede resultar reprochable en una era de conquistas y amores, pero una compañia sumida en la tristeza, melancolía, entonando siempre una funesta y patetica melodía de dependencia, superioridad, complejos, chantajes...no es sino mas bien una atadura obtenida gratuitamente con la esperanza de compartir algo que de relación igualitaria y libre, solo tiene palabras (a veces ni eso)
8.6.10
sola
con mis huesos,
mis uñas,
mis recuerdos.
acompañada
por mi sombra,
mis pensamientos,
mi cansancio
que ya no quiere saber de mí
se miran, se pelean
que mi sombra no quiere hablar con el cansancio, ni los pies con las ideas, ni los ojos con los miedos, que el olvido forcejea con los recuerdos, que las lágrimas rechazan mi piel, que mi piel busca otra piel y a la vez busca más frío, que el silencio le escupe la cara a las palabras, que la vergüenza se apodera de los movimientos, la realidad trata de empujar a los sueños, el todo ahorca a la nada...
y yo les pregunto
¿hasta cuándo?
con mis huesos,
mis uñas,
mis recuerdos.
acompañada
por mi sombra,
mis pensamientos,
mi cansancio
que ya no quiere saber de mí
se miran, se pelean
que mi sombra no quiere hablar con el cansancio, ni los pies con las ideas, ni los ojos con los miedos, que el olvido forcejea con los recuerdos, que las lágrimas rechazan mi piel, que mi piel busca otra piel y a la vez busca más frío, que el silencio le escupe la cara a las palabras, que la vergüenza se apodera de los movimientos, la realidad trata de empujar a los sueños, el todo ahorca a la nada...
y yo les pregunto
¿hasta cuándo?
5.6.10
silencio
me refugio en un lugar
cualquiera,
intentando escapar
de esta realidad.
este rincón
se parece tanto a mi interior.
frío
telarañas que me ahorcan
oscuridad.
¿cómo puede llover debajo de mi cama?
corro,
pero sigo inmóvil
apoyando mi frente sobre las rodillas
cansada, pienso:
no hay peor pozo
que
mi propia profundidad
cualquiera,
intentando escapar
de esta realidad.
este rincón
se parece tanto a mi interior.
frío
telarañas que me ahorcan
oscuridad.
¿cómo puede llover debajo de mi cama?
corro,
pero sigo inmóvil
apoyando mi frente sobre las rodillas
cansada, pienso:
no hay peor pozo
que
mi propia profundidad
3.6.10
22
07:14 a.m. 29/03/2010
[...]
quizás sepa qué es lo mejor
pero me atrae la idea
de hundirme en mares de abrazos
con distintos colores y temperamentos
¿me atrae lo efímero?
¿lo cambiante?
[...]
la angustia habita en mi
despierta inesperadamente
aunque tus ojos me miren
y no me pidas explicaciones
no te hagas preguntas
así como despierta
vuelve a descansar
[...]
quizás sepa qué es lo mejor
pero me atrae la idea
de hundirme en mares de abrazos
con distintos colores y temperamentos
¿me atrae lo efímero?
¿lo cambiante?
[...]
la angustia habita en mi
despierta inesperadamente
aunque tus ojos me miren
y no me pidas explicaciones
no te hagas preguntas
así como despierta
vuelve a descansar
1.6.10
31
11:44 p.m. 15/05/2010
como cai en esto?
no entiendo
ni quiero entenderlo
contradicciones
pensamientos de mierda
vacios
vacios
cierro los ojos
no puedo dejar de hacerme preguntas
de cuestionarme todo
me agarro la cabeza
me aprieto la cara
caen lagrimas
confusiones
estoy perdida
que dificil
que estupida que soy
cai.. cai de nuevo
no se por que lo hago
por quedarme en silencio
por quedarme inmovil
por darle espacio a la mente
a las preguntas
a las dudas
a los cuestionamientos
por acostarme
por mirar el techo
cai y no puedo salir
estoy cansada
cansada
de quejarme
y al mismo tiempo
usar herramientas
para cavar mas el pozo
para hacer agujeros donde
no hay lugar
pedir martillos
y romper
con lugares
que ya estaban enterrados
cansada
de las lagrimas
de las contradicciones
de querer mejorar
y a la vez
ahorcarme
y empujarme
hacia el precipicio
mientras voy cortando mis alas
mientras me despedazo
mientras me como
y me vomito
cansada
de intentar salir
pero cuando salto
caigo mas abajo
cansada de las palabras
de mi mente
de mi cuerpo
de los mismos olores
de ver el mismo
techo
marron
al despertar
cansada
de abrir los ojos
y encontrarme
con la misma tormenta gris
con el cemento
con ese olor
nauseabundo
a pasado
a presente
a no futuro
cansada
de no querer despertar
y de querer saltar y gritar
cansada
estoy cansada
cansadisima
de todo
me siento apatica me siento mierda
cansada
de no saber que querer
de no querer saber
de despreciar el saber
tanto como el querer
de amar el saber
tanto como los deseos
de despreciar todo
la gente
los autos
las sonrisas
la realidad
y a la vez
depender de ello
y a la vez
necesitar
de todo
eso
que me entierra
necesitar
de las palabras
y de los abrazos
necesitar
necesitar
odiar la dependencia
pero depender
constantemente
de personas
de horarios
de amaneceres
de calor
la noche me trae sombras
el dia se despierta oscuro
ya sin sol
el dia espera la noche
tanto como
yo
espero
que llegue el momento
en sentirme lo suficientemente
cansada
para acostarme
cerrar los ojos
y hundirme
en un profundo sueño
esperando
no despertar
jamás
y a la vez
oh tantos a la vez
tantas cosas pasan a la vez
a la vez quiero
despertar
con una sonrisa
hacer todo aquello
que alguna vez quise
quemar todos los libros
las teorias
las palabras
incendiar todo diccionario
toda grabacion
toda palabra
quemar
los valores
impuestos
supuestos
estupidos
valores
que hoy
me hacen
sufrir
esto
se parece
y no se parece
tanto a mi
como voy a poder cambiar algo
si yo
estoy
perdida
confundida
desesperada
desanimada
apatica
estupida
estupida
mierda
que adjetivos
tan
ahora me quede
sin palabras
no quiero
nada
mas
¿por que cai aca?
de nuevo me lo pregunto
venia bien
disfrutando
leyendo
escribiendo
intentando dibujar
pedaleando
pero hay algo que me hace mal
no se que es
algo que se despierta en mi
algo que provoca
que toda esta mierda
amanezca
y me queme
con sus
rayos
y me mate
con su mirada
atormentadora
como cai en esto?
no entiendo
ni quiero entenderlo
contradicciones
pensamientos de mierda
vacios
vacios
cierro los ojos
no puedo dejar de hacerme preguntas
de cuestionarme todo
me agarro la cabeza
me aprieto la cara
caen lagrimas
confusiones
estoy perdida
que dificil
que estupida que soy
cai.. cai de nuevo
no se por que lo hago
por quedarme en silencio
por quedarme inmovil
por darle espacio a la mente
a las preguntas
a las dudas
a los cuestionamientos
por acostarme
por mirar el techo
cai y no puedo salir
estoy cansada
cansada
de quejarme
y al mismo tiempo
usar herramientas
para cavar mas el pozo
para hacer agujeros donde
no hay lugar
pedir martillos
y romper
con lugares
que ya estaban enterrados
cansada
de las lagrimas
de las contradicciones
de querer mejorar
y a la vez
ahorcarme
y empujarme
hacia el precipicio
mientras voy cortando mis alas
mientras me despedazo
mientras me como
y me vomito
cansada
de intentar salir
pero cuando salto
caigo mas abajo
cansada de las palabras
de mi mente
de mi cuerpo
de los mismos olores
de ver el mismo
techo
marron
al despertar
cansada
de abrir los ojos
y encontrarme
con la misma tormenta gris
con el cemento
con ese olor
nauseabundo
a pasado
a presente
a no futuro
cansada
de no querer despertar
y de querer saltar y gritar
cansada
estoy cansada
cansadisima
de todo
me siento apatica me siento mierda
cansada
de no saber que querer
de no querer saber
de despreciar el saber
tanto como el querer
de amar el saber
tanto como los deseos
de despreciar todo
la gente
los autos
las sonrisas
la realidad
y a la vez
depender de ello
y a la vez
necesitar
de todo
eso
que me entierra
necesitar
de las palabras
y de los abrazos
necesitar
necesitar
odiar la dependencia
pero depender
constantemente
de personas
de horarios
de amaneceres
de calor
la noche me trae sombras
el dia se despierta oscuro
ya sin sol
el dia espera la noche
tanto como
yo
espero
que llegue el momento
en sentirme lo suficientemente
cansada
para acostarme
cerrar los ojos
y hundirme
en un profundo sueño
esperando
no despertar
jamás
y a la vez
oh tantos a la vez
tantas cosas pasan a la vez
a la vez quiero
despertar
con una sonrisa
hacer todo aquello
que alguna vez quise
quemar todos los libros
las teorias
las palabras
incendiar todo diccionario
toda grabacion
toda palabra
quemar
los valores
impuestos
supuestos
estupidos
valores
que hoy
me hacen
sufrir
esto
se parece
y no se parece
tanto a mi
como voy a poder cambiar algo
si yo
estoy
perdida
confundida
desesperada
desanimada
apatica
estupida
estupida
mierda
que adjetivos
tan
ahora me quede
sin palabras
no quiero
nada
mas
¿por que cai aca?
de nuevo me lo pregunto
venia bien
disfrutando
leyendo
escribiendo
intentando dibujar
pedaleando
pero hay algo que me hace mal
no se que es
algo que se despierta en mi
algo que provoca
que toda esta mierda
amanezca
y me queme
con sus
rayos
y me mate
con su mirada
atormentadora
31.5.10
las dos en bici
en una ciudad diferente
la lluvia y la no-gente
nos hacen sonreír.
la adrenalina de bajar una bandera
nos llena de entusiasmo.
ropa hundida en barro
escondite debajo de unos árboles
ruedas y pedales en la arena
más adrenalina
agitación/persecución
algún puño en alto que nos da fuerzas
para seguir pedaleando contra lluvia y autos.
luces azules
gritos y autoridad.
seguimos sonriendo,
compañera.
en una ciudad diferente
la lluvia y la no-gente
nos hacen sonreír.
la adrenalina de bajar una bandera
nos llena de entusiasmo.
ropa hundida en barro
escondite debajo de unos árboles
ruedas y pedales en la arena
más adrenalina
agitación/persecución
algún puño en alto que nos da fuerzas
para seguir pedaleando contra lluvia y autos.
luces azules
gritos y autoridad.
seguimos sonriendo,
compañera.
29.5.10
4.45 a.m.
4 horas en una comisaria. hubiese estado bien si no fuese por ese olor a autoritarismo que me sumergía cada vez más en el desprecio, si no fuese por ese patriotismo (de ocación) en su mirada, esos pasos dados con las mismas botas que patearon tantos cuerpos...
-
¿qué paso, entonces? quisera contarlo... pero tantos gritos resuenan en mí, tantas preguntas, tanta bronca acumulada... que nada de lo que diría sería comprensible.
-
no me arrepiento. y, si. de los errores se aprende. pero el error fue ir por esas calles donde mas tarde nos encontrarían.
-
yo dudaría tanto si me pareciera a la mayoría... si entraría dentro de un rango de ''normalidad''.
el hecho de nacer y estar continuamente influenciada por el mundo exterior, que pretende dejar mi mundo interior de lado, me asusta.
-
no me gusta sentir la dependencia constante de las comodidades. pero me encuentro en contradicciones. la situación se vuelve tan insoportable que no quiero más que huir.
-
no lo digas más, papá. ya se que no entro en la ''normalidad''. ya sé que estoy sola, sola, sola. sé que tengo una sola amiga. sé también que te hago daño, y sé también que no me gusta. no lo repitas más... lo sé, lo sé y tanto... sé que no cambiaré el mundo. sé que no me ves reirme y que me cuesta comunicarme con ustedes. sé que no me gusta la gente. pero, papá, déjame soñar. déjame imaginar, al menos un rato, que este mundo no es real. déjame pensar que ya todo está abolido y que él único símbolo que queda es esa bandera que con tanta alegría destrozé bajo la lluvia. déjame creer que puedo cambiar algo, intenta comprender que vivo soñando. que cuando sola estoy, imagino que estoy rodeada de gente, aunque no esta falsa gente, sino gente libre, gente alegre. déjame imaginar que puedo, que podemos. déjame que ande en bici bajo la lluvia pensando que soy la única persona en el mundo, y no me tildes de antisocial. déjame soñar.
-
símbolos. valores. males. representanciones. dominación. cultura. autoridad. banderas. nación. miseria. patria. bicentenario. muerte. estado. esclavización. aceptación. conformismo. mentiras. alejamiento. engaño. civilización. represión. cárcel. palabras. negro. superioridad.
-
duele
tanto
¿cómo esperas
que yo
me acerque?
no quiero más esto.
ojalá
pudiera mandar
todo
a la mierda,
y que
me haga caso.
ni palabras, ni miradas, ni reproches, ni símbolos, ni valores, ni gente, ni teorías, ni historia, ni lenguaje.
NADA
TODO NADA.
-
si. es un trapo.
manchado con sangre
bañado en lágrimas
roseado con olor a muerte
sediento de dolor
repleto de mentira
es un trapo.
- sdddddfghjklññkkkjjjjjjjjiiiiiiiiiiiilknm
-
¿qué paso, entonces? quisera contarlo... pero tantos gritos resuenan en mí, tantas preguntas, tanta bronca acumulada... que nada de lo que diría sería comprensible.
-
no me arrepiento. y, si. de los errores se aprende. pero el error fue ir por esas calles donde mas tarde nos encontrarían.
-
yo dudaría tanto si me pareciera a la mayoría... si entraría dentro de un rango de ''normalidad''.
el hecho de nacer y estar continuamente influenciada por el mundo exterior, que pretende dejar mi mundo interior de lado, me asusta.
-
no me gusta sentir la dependencia constante de las comodidades. pero me encuentro en contradicciones. la situación se vuelve tan insoportable que no quiero más que huir.
-
no lo digas más, papá. ya se que no entro en la ''normalidad''. ya sé que estoy sola, sola, sola. sé que tengo una sola amiga. sé también que te hago daño, y sé también que no me gusta. no lo repitas más... lo sé, lo sé y tanto... sé que no cambiaré el mundo. sé que no me ves reirme y que me cuesta comunicarme con ustedes. sé que no me gusta la gente. pero, papá, déjame soñar. déjame imaginar, al menos un rato, que este mundo no es real. déjame pensar que ya todo está abolido y que él único símbolo que queda es esa bandera que con tanta alegría destrozé bajo la lluvia. déjame creer que puedo cambiar algo, intenta comprender que vivo soñando. que cuando sola estoy, imagino que estoy rodeada de gente, aunque no esta falsa gente, sino gente libre, gente alegre. déjame imaginar que puedo, que podemos. déjame que ande en bici bajo la lluvia pensando que soy la única persona en el mundo, y no me tildes de antisocial. déjame soñar.
-
símbolos. valores. males. representanciones. dominación. cultura. autoridad. banderas. nación. miseria. patria. bicentenario. muerte. estado. esclavización. aceptación. conformismo. mentiras. alejamiento. engaño. civilización. represión. cárcel. palabras. negro. superioridad.
-
duele
tanto
¿cómo esperas
que yo
me acerque?
no quiero más esto.
ojalá
pudiera mandar
todo
a la mierda,
y que
me haga caso.
ni palabras, ni miradas, ni reproches, ni símbolos, ni valores, ni gente, ni teorías, ni historia, ni lenguaje.
NADA
TODO NADA.
-
si. es un trapo.
manchado con sangre
bañado en lágrimas
roseado con olor a muerte
sediento de dolor
repleto de mentira
es un trapo.
- sdddddfghjklññkkkjjjjjjjjiiiiiiiiiiiilknm
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
