tu voz
en este no poder salirse las cosas
de mi mirada
ellas me desposeen
hacen de mí un barco sobre un río de piedras
si no es tu voz
lluvia sola en mi silencio de fiebres
tú me desatas los ojos
y por favor
que me hables
siempre

Desconsolada en medio de un mundo vacío donde imperaba el miedo, se quedó allí sentada, con los ojos demasiado secos y doloridos para el llanto, pero sintiendo un frío tan gélido como si tuviera una capa de hielo adherida a la carne. Miraba a su alrededor sin ver nada. El horror que acecha en la paz del mediodía, cuando los árboles se yerguen inmóviles iluminados por un resplandor artificial, reinaba a su alrededor. Sentía su presencia delante y detrás de ella. Más allá de aquel silencio furtivo, justo en sus márgenes, discurrían aquellos seres de otro mundo. Pero ella era incapaz de percibirlos.

entre momentos que no existieron yo navega
acaricia gestos ausentes
se recuesta se retuerce
se estremece se espanta
enloquece
la expresión se torna inalcanzable
todo se escapa
todo se reintegra y se empecina en
convertirse en decadencia y lágrimas
extranjera es yo.

no solo en las manos

debajo de la piel, de las uñas
entre los pelos, en la mirada
y ya dentro del corazón

tijeras
y alfileres vidrios murales garras

todo destroza

las horas de vigilia
son un interminable rechazo del pensamiento por el pensamiento,
son la conciencia exasperada por ella misma,
una declaración de guerra.
caminar impide rumiar interrogaciones sin respuesta,
mientras que en la cama se cavila sobre lo insoluble
hasta el vértigo.

la rabia me desangra cada vez que bombean mis recuerdos

Para no ser esclavo de una única morada, para no ser esclavo de sí mismo, Aviábalos aceleraba el paso en busca ya no de la felicidad sino de la calma. Así avanzaba por la calle que conducía a su condena.
Oh Aviábalos, con la mayor inconsciencia marchas hacia el constante peligro de estar situado en alguna parte.
Sólo eres un efímero pasajero sin destino,
Por una calle casi sin nombre en una ciudad a la que sólo queda el nombre.
Oh ciudad bella como el aburrimiento, agotada para el asombro,
Que manejas asiduamente las maravillas de la mentira,
Ciudad que ocultas un vacío en el lugar donde se guardan los secretos,
Pero que resultas madre esplendorosa para tus hijos
Siempre que llenen de monedas el tragamonedas, siempre que tengan un tragamonedas propio.

Mediante un exquisito sistema de exasperación
Se logra la leviatación de la pena, la conversión del hambre en canto, la mutación de las lágrimas en llamas
Hechos todos que no se explican sólo porque vivimos entre milagros.
Ése es el momento en que Aviábalos llega fatigado al final de la calle,
Donde nuevamente tropieza con el espejo,
Y allí le pregunta a su imágen si es inocente o bribón.
Te lo diré yo, Aviábalos, te lo diré con una sonrisa rechinante,
Te diré que eres como todo el mundo, bastante impostor y bribón,
Aunque simules sentir piedad por los miserables,
Te diré que no eres importante, sólo eres nada,
Pero que al ser nada estás en la mejor disposición para llegar a ser todo.

Oh, Aviábalos, en voz mucho mas baja te diré,
Que tu verdadero secreto está encerrado en tu mano derecha,
La que siempre llevas apretada y se mueve
Acompasadamente cuando marchas.
Si abres esa mano encontrarás una cosa muy pequeña, algo de lo que nunca podrás desprenderte,
Y al examinarla de cerca reconocerás en ella una forma perfecta,
Una forma indómita, inmaterial y concreta,
La forma única que condensa
Tu infinita y personal soledad.

ALDO PELLEGRINI

"Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad".

dónde están
los árboles abandonados
el crujido del otoño
las frazadas y tazas
para gritar
para observar
que guarde en los bolsillos,
en suspiros
y entre mis pelos
aquellos años,
mi infancia.

después de todo soy un tanto o b s e s i v a y pude haberte idealizado.
pero hubiera preferido agarrarte de la mano
en vez de visitarte desde otros días y otras horas sin sentirte,

y es un poco tarde.

.acariciar el viento con cuerpo de árbol.

nocturno

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más
solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote
hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los
patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las
mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se afixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles
para que tuviéran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a
veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas,
tiene algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.

Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el
lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura
comparable a la de acariciar algo que duerme.

caminó en busca de lo que nada espera.
los muros gemían;
aún resonaban dentro suyo
gritos entrecortados por profundos suspiros
trozos de hastío
turbios rugidos lejanos
golpes tan ruidosos como el silencio.
se fué lejos, sin nada.

espera
aún no te vayas,
noche.
dame tus manos,
tus pies
alcanza mis ojos
noche noche noche
si te vas, déjame pensar en tí.

Ser lírico

¿Por qué no podemos permanecer encerrados en nosotros mismos? ¿Por qué buscamos la expresión y la forma intentando vaciarnos de todo contenido, aspirando a organizar un proceso caótico y rebelde? ¿No sería más fecundo abandonarnos a nuestra fluidez interior, sin ningún afán de objetivación, limitándonos a gozar de todas nuestras agitaciones íntimas? Experiencias múltiples y diferenciadas se fusionarían así para engendrar una efervescencia extraordinariamente fecunda, semejante a un seísmo o a un paroxismo musical. Hallarse repleto de uno mismo, no en el sentido del orgullo sino de la riqueza interior, estar obsesionado por una infinitud íntima y una tensión extrema: en eso consiste vivir intensamente, hasta sentirse morir de vivir. Tan raro es ese sentimiento, y tan extraño, que deberíamos vivirlo gritando. Yo siento que debería morir de vivir y me pregunto si tiene sentido buscarle una explicación a este sentimiento. Cuando el pasado del alma palpita en nosotros con una tensión infinita, cuando una presencia total actualiza experiencias soterradas y un ritmo pierde su equilibrio y su uniformidad, entonces la muerte nos arranca de las cimas de la vida, sin que experimentemos ante ella ese terror que nos acompaña cuando nos obsesiona dolorosamente. Sentimiento análogo al que experimentan los amantes cuando, en el súmmun de su dicha, surge ante ellos, fugitiva pero intensamente, la imagen de la muerte, o cuando, en los momentos de incertidumbre, emerge, en un amor naciente, el presentimiento del final o del abandono.

Demasiado raras son las personas que pueden soportar tales experiencias hasta el fin. Siempre es peligroso refrenar una energía explosiva, pues puede llegar el momento en que deje de poseerse la fuerza para dominarla. El desmoronamiento será originado entonces por una plétora. Existen estado y obsesiones con los que no se puede vivir. La salvación, ¿no podría consistir en confesarlos? Conservadas en la conciencia, la experiencia terrible y la obsesión terrorífica por la muerte conducen a la devastación. Hablando de la muerte salvamos algo de nosotros mismos, y sin embargo algo se extingue en el ser. El lirismo representa una fuerza de dispersión de la subjetividad, pues indica en el individuo una efervescencia incoercible que aspira sin cesar a la expresión. Esa necesidad de exteriorización es tanto más urgente cuanto más interior, profundo y concentrado es el lirismo.¿Por qué el hombre se vuelve lírico durante el sufrimiento y el amor? Porque esos dos estados, a pesar de que son diferentes por su naturaleza y su orientación, surgen de las profundidades del ser, del centro sustancial de la subjetividad, en cierto sentido. Nos volvemos líricos cuando la vida en nuestro interior palpita con un ritmo esencial. Lo que deúnico y específico poseemos se realiza de una manera tan expresiva que lo individual se eleva a nivel de lo universal. Las experiencias subjetivas más profundas son así mismo las más universales, por la simple razón de que alcanzan el fondo original de la vida. La verdadera interiorización conduce a una universalidad inaccesible para aquellos seres que no sobrepasan lo inesencial y que consideran el lirismo como un fenómeno interior, como el producto de una inconsistencia espiritual, cuando, en realidad, los recursos líricos de la subjetividad son la prueba de una gran profundidad interior.

Algunas personas son líricas únicamente en los momentos decisivos de su existencia; otras sólo en el instante de la agonía, cuando todo el pasado se actualiza y se precipita sobre ellos como un torrente. Pero en la mayoría de los casos la explosión lírica surge tras experiencias esenciales, cuando la agitación del fondo íntimo del ser alcanza su paroxismo. De esa manera, seres propensos a la objetividad y a la impersonalidad, ajenos tanto a sí mismos como a las realidades profundas, cuando se hallan presos del amor, experimentan un sentimiento que moviliza todas sus facultades personales. El hecho de que casi todo el mundo escriba poesía cuando está enamorado prueba bien que el pensamiento conceptual no basta para expresar la infinitud interior; sólo una materia fluida e irracional es capaz de ofrecer al lirismo una objetivación apropiada. Ignorando tanto lo que ocultamos en nosotros mismos como lo que oculta el mundo, somos súbitamente víctimas de la experiencia del sufrimiento y transportados a una región extraordinariamente compleja, de una vertiginosa subjetividad. El lirismo del sufrimiento lleva a cabo una purificación interior en la cual las llagas no son ya simples manifestaciones externas sin implicaciones profundas, sino que forman parte de la sustancia misma del ser. Existe un canto de la sangre, de la carne y de los nervios. De ahí que casi todas las enfermedades tengan propiedades líricas. Sólo quienes perseveran en una insensibilidad escandalosa permanecen indiferentes frente a la enfermedad, la cual produce siempre un ahondamiento íntimo.

Sólo se vuelve uno realmente lírico tras un profundo trastorno orgánico. El lirismo accidental procede de causas exteriores y desaparece con ellos. Sin una pizca de locura el lirismo es imposible. Resulta significativo que las psicosis se caractericen en su comienzo por una fase lírica en la que las barreras y los obstáculos se vienen abajo para dar paso a una ebriedad interior de una pasmosa fecundidad. Así se explica la productividad poética de las psicosis nacientes. ¿Sería la locura un paroxismo del lirismo? Pero limitémonos a escribir el elogio del segundo para evitar escribir de nuevo el de la primera. El estado lírico trasciende las formas y los sistemas: una fluidez, un flujo internos mezclan, en un mismo movimiento, como en una convergencia ideal, todos los elementos de la vida del espíritu para crear un ritmo intenso y perfecto.Comparado con el refinamiento de una cultura anquilosada que, prisionera de los límites y de las formas, disfraza todas las cosas, el lirismo es una expresión bárbara: su verdadero valor consiste, precisamente, en no ser más que sangre, sinceridad y llamas.

mayo

aun recuerdo
el sabor y la frescura
de tus lágrimas

al caminar
todavía
siento tus pasos
acompañándome
acompañándote

silencios
suspiros
recorren cada noche
mi almohada

cada noche muero
¿por qué callas?
tengo miedo

4.58 a.m.

la noche tan tranquila, tan dentro mío
me ahogué en llanto, en vacíos.

no creí que la playa estaría tan iluminada
yo quería mas oscuridad...

busqué, te busqué
susurre mi pasado y entre suspiros me di cuenta
que prefiero
el silencio
a estas vagas palabras.

llevé mi almohada para abrazar algo,
para golpear lo mismo que cada noche

el ruido del mar intentó cubrir
mis gritos, mi llanto, mi cuerpo
aún dentro mío
resonaban
tus palabras

nada
quise desaparecer
quise que alguien me encontrara
                         quise odiarte